poema en prosa

1.

tomada está la palabra por los que creen en el olvido y la desmemoria vertical,
y
ante imposibilidad semántica de producción de sentidos alternativos
y
ante la opacidad desmedida de sus altavoces estéreo que llenan los oídos más herméticos
de discursos simplificados y de músicas redondas de repetición incansable,
la resistencia de frente es obligada superando el miedo burgués a perder las propiedades y los bienes inmuebles.

sólo

1. Sólo, arrastrado por el dolor
2. desolado y único
3. sin nombre aparente, estoy
4. veo las palabras en sus ojos
5. oigo los movimientos de sus manos
6. y no me hace falta improvisar
7. acabado y sin terminar
8. ando sobre baldosas desconchadas sin hacer ruido,
9. no me río,
10. ardiente, y dolorido
11. mis pies descalzos, arrastrados, casi inmóviles.
12. me despierto otro día de un bombazo certero
13. en el centro de mi alma desatendida.

poema sonoro

coger un folio ya usado
y rasgarlo lentamente poniendo suma atención
al ruido producido por el papel al separarse
y el chasquido de las palabras al romperse

poema

aquí todo palabras en estéreo

allí largos silencios tras las lágrimas

aquí advertising&marketing&merchandising

allí los cielos y las nubes sobre los muertos



aquí, efectivamente, la paz está preparada para la guerra.

spring

cobalto

ando en una mañana de azul cobalto,
con josh rouse a mi lado y
sus palabras me acercan a mi propia existencia.

las palabras de otros hacen falta,
-a veces-
siempre

el parque en la mañana,
tu rostro mudo,
caminos cruzados y pasos perdidos.

II.

acordaron la paz tras una mañana de ajustes después del almuerzo tras tomarse una copa tras la partida de póquer tras visitar el excusado tras hablar en inglés después del bostezo detrás del sofá tras el aplauso.

paz duradera
hasta el bombardeo nocturno

sola

Y pensar que estando sola
en las tardes más que desnudas,
más que estar en esas tardes, no estar allí,
con esos cielos múltiples como sacos vacíos,

ante su más que aparente inmutabilidad,
la más pura ley de cambio.

desencuentros

esas tardes

en esas tardes de corte inglés
de brisa espesa y luz artificial
de ruidos de madera vacía
y voces mudas
encerradas en sí mismas
en esas tardes sin
pero de corte inglés y
cocacolas

oh mar, olas, olas

beatnik

recorrer tu cuerpo y viajar por todos sus paisajes
inhóspitos, a veces,
otras, sin embargo, anhelantes de caricias o besos

y como un beatnik que no tiene domicilio fijo
-cruzarte de extremo a extremo-
mi universo consiste en una travesía continua
por todas tus sendas y caminos
y cada parada se convierte en una expresión
de vida a muerte

y dormir cada día en uno de tus rincones,
en el desierto de tu vientre o
en el volcán de tu ombligo o
en la maleza de tu cabello

subir a las alturas de tu pecho
sin cuerda ni oxigeno
solo con el piolet de mi deseo
y llegar a su cima coronada
para contemplar tu sueño

navegar entre las olas de tus lágrimas
-desnudo cruzo ese mar salado
hasta caer exhausto en tu párpado-

pasear entre las nubes de tus labios
suaves, blancas,
me deslizo hasta la comisura
para llegar a tu mejilla y recostarme
descansar allí eternamente

un recorrido sin final
porque cuando acaba comienza de nuevo
y me lleva descubrimientos impensables
un segundo antes.

Panero II

la playa en invierno es el destino único
de mi existencia
que es la tuya también

es el certificado del ser y del no ser
como si la nada no fuera imposible
tras el verso hecho de arena
y las olas enredadas por poemas
escritos desde el sanatorio

what if?

¿y si en el fondo tu risa
no fuera más que mi tristeza vista por detrás?

¿o si tras mis lágrimas solo se encontrara
tu sonrisa puesta del revés?

¿qué pasaría entonces?

¿si las palabras que nos decimos
o callamos solo fueran ficción?

haiku

I´ll be your mirror