BITACORA POÉTICA

2012-01-05T17:41:00.000+01:00

En la mañana tus labios se parecen a la palabra labios. Por la noche se parecen a la palabra luna. A veces están hechos de silencio.
Un silencio que es como la desnudez de tus manos. Y nos convierte en estelas sobre el mar que se alejan.
Las palabras componen versos asonantes en mi boca. Y somos un poema en prosa compuesto por labios que no besan, que no hablan, que no se encuentran.
Silencio de nuevo en mis ojos. Silencio de nuevo en tus labios. Finalmente un cuerpo, tu cuerpo, que se parece a la palabra labios, a la palabra luna, a la palabra verano.
Verano. Luz y nubes, besos y sonrisas. Viajamos por el poema hecho de cielos desnudos.
Nuestros labios como espadas se encuentran al fin como versos libres. Encuentro en el vacío de dos cuerpos.
La lucha intergaláctica en búsqueda de los otros universos. Donde los labios son labios que besan.

planes

2012-01-04T11:55:00.002+01:00

skies

2012-01-01T13:25:00.002+01:00

Sublimación

2011-11-30T12:39:00.003+01:00

El fenómeno de la evaporación no es
privativo de los líquidos y
se presenta también en los sólidos en escala muy reducida.

Existen sustacias como el oido el arsénico o la naftalina
que emiten grandes cantidades de vapor
pasando de estado sólido a gaseoso sin pasar por el estado líquido.

Este fenómeno recibe el nombre de subñlimación.

2011-11-25T17:48:00.000+01:00

Bajo el manzano
una mariposa revolotea.
Rumor del río al fondo.
La cigarra ha cesado su canto.

2011-09-21T18:34:00.002+02:00

I.
nadie puede ser tan elemental como tú
te despiertas y ya crees que tus pasos eran los pasos de la lluvia
paseas por bosques quemados
y sigues aguardando el silencio del muerto
o el grito del recien nacido

II.
días festivos de cine y baños de sol
no importa si nunca volveremos allí pero estamos en shorts nuevos totalmente cómodos
fuera de la grata tibiez del desastre

III.
pasamos bien estos días de invierno porque te acuestas a mi lado
y amo el mundo.

2011-09-20T09:18:00.009+02:00

hablo el idioma de los versos y por eso subo a las azoteas vacías

y busco en los alambres de tender palabras que se secan al sol mecidas por una brisa

y en la alacena cuento las cerezas que todavía no te has comido

y recorro parques en mañanas de domingo con estatuas mudas

tú duermes bajo tu sombrero de paja con tus pantalones verdes y tus tirantes de colores

yo espero que despiertes para andar al sol de mediodia sin prisa

hasta el autobus que nos recoja y nos lleve al trabajo tras el almuerzo

espero que de repente los pasajeros empiecen a hacer el amor

porque el mundo se está acabando

espero que tú escuches mis palabras y no huyas por miedo a convertirte en piel roja

ya sabemos que sitting bull no murió en el campo de batalla

que peter pan sigue volando entre cielos y universos

que mary poppins nunca volvió ser la misma tras verse en televisión en tardes de domingo

que el ddt fue una gran idea poética

que la misma mosca que te molestaba en Barcelona te seguía hasta Tanger

que en los rincones solo había telarañas tejidas de sueños sin realizar

de mentiras sin decir y de palabras en espera

que los niños cogieron sus triciclos al atardecer y no vovieron

que el poeta en nueva york era de granada y todavía lo están buscando en una cuneta.

Alicia Martínez II

2011-07-13T20:43:00.002+02:00

Alicia Martínez en Vociferio.

2011-07-13T20:27:00.002+02:00

Poema Autocrítico. Jesús Ge

2011-07-10T16:34:00.003+02:00

Festival Vociferio. Pieles Rojas

2011-07-09T20:05:00.002+02:00

Antonio L. Villarán/Fernando Bazán en la Sala del Carmen.

2011-04-03T17:15:00.000+02:00

Yo paso entre las letras y esquivo las comas y los puntos para encontrar el sitio adecuado del descanso. Tu párpado. Mis labios. El verso incompleto en invierno. La ceniza habita el alma de las tardes.

Mallory e Irvine escalan el Everest

2011-01-06T19:32:00.002+01:00

George dio la cámara a Andrew que tomó la última fotografía y la guardó en su bolsillo. Mallory posó con suavidad la foto de Ruth en la cima como testimonio de su amor y prueba de su hazaña. Irvine y él comenzaron a bajar cuando atardecía. Avanzaban lentamente. Su triunfo y la luz del sol cegaron sus pasos. La tienda quedó vacía para siempre.

PARA ELLA

2010-11-24T16:02:00.002+01:00

Esta mañana te has levantado y has notado que tus pies no encontraban tierra firme.

Has sentido el vacío entre tus dedos y has buscado el equilibrio imposible de tu cuerpo.

Has creído en ese instante que la sensación de abismo se apropiaba de todos tus rincones y que tu alma se ensombrecía por nubes de tormenta.

La lluvia ha inundado tus ojos de tristeza.

Sin embargo debo decirte varias cosas:

Desde el principio de tus días fuiste un alma que amaba la libertad
que quería volar sola sin manuales de vuelo ni instrucciones de emergencia.

Buscabas en los escondites de las casas los secretos de la vida con la intensidad propia de una aviadora que surca los cielos desnudos para cruzar océanos de obviedades.

No has cejado nunca de caminar por el hilo de la existencia como la equilibrista Elvira Madigan, hermosa y joven, que escapaba con su amante y moría por amor junto a él en su vano intento de ser libre.

Tú eres como ella: hermosa y aventurera.

Como una trapecista que afronta los peligros sin miedo a pesar de la ausencia de red bajo sus atrevidas acrobacias.

O como una nube que un día claro de invierno se muestra nítida a aquellos que elevan su mirada hacia el cielo.

puzzle poema en la azotea

2010-10-23T17:53:00.003+02:00

nuevo poemario

2010-10-01T17:35:00.003+02:00

2010-09-19T10:28:00.003+02:00

En cierta una ocasión Rosewater le dijo a Billy una cosa muy interesante sobre un libro que no era de ciencia ficción. Dijo que todo lo que podía saberse sobre la vida estaba en Los hermanos Karamazov, de Fedor Dostoievski. Y luego añadió:

-Pero ya no es suficiente.

Otra vez, Billy oyó que Rosewater le decía a un psiquiatra:

-Creo que ustedes, muchachos, van a tener que inventarse un montón de mentiras bien dichas, o la gente no querrá seguir viviendo.

acciones poéticas

2010-06-20T19:04:00.003+02:00

2010-02-20T11:01:00.003+01:00

La sensación del poema inacabado y la lentitud de los dedos sobre el teclado. Vacío por la ausencia de profundidad.

2009-12-31T19:10:00.002+01:00

poema a la avenida

2009-12-31T17:37:00.002+01:00

pedres

2009-12-23T19:58:00.003+01:00

2009-12-19T17:03:00.001+01:00

COLEGIO

Las carreras por el patio. Sonidos mudos y algarabía incomprensible que compone una partitura de la existencia. El olor intenso a sacapuntas del aula vacía el domingo por la tarde.

2009-12-13T20:01:00.004+01:00

visitamos de nuevo esas calles y yo temía que nos encontraramos con nosotros dos años antes a la vuelta de la esquina. Los universos paralelos permiten este tipo de encuentros. A veces. Pasado, presente y futuro. Una temporalidad lingüística que la física cuantica ha desvelado ficción. La entropía nos colocará de nuevo a distancias inasumibles por nuestros labios. Si dentro de mil años existiera algún invento que le permita desplazarse por el tiempo que venga a salvarnos mientras pueda hacerlo.

2009-10-18T19:12:00.001+02:00

El hombre de hielo se derrite con el cambio climático.

LABIOS

2009-10-18T19:03:00.002+02:00

Tus labios se parecen a la palabra labios. El silencio como labios como la palabra labios. Silencio. Desnudez de tus manos. Verso asonante. Rima en prosa de labios que no besan. Silencio de nuevo. Un cuerpo que se parece a la palabra labios. Labios como espadas. La lucha intergaláctica en búsqueda de los otros universos. Donde los labios son labios que besan.

el sonido del tiempo

2009-10-07T18:53:00.002+02:00

oyes el ruido de los días
que como agua transparente
fluye en una dirección única,
acompañado de un tic tac eterno
se escurre entre tus dedos hechos de verso libre.
en tu soledad,
bajo cielos múltiples como sacos vacíos,
el recuerdo de ser piedra o nube o tierra
está olvidado entre los huecos de tus párpados.
observas el tiempo, cansado, impasible,
ante su más que aparente inmutabilidad,
reconoces la más pura ley de cambio.

dos poemas en uno o un poema en dos partes

2009-10-03T19:15:00.001+02:00

las tardes escapan y
tras las tardes
las noches
las noches y
los días
otras tardes
escapan

soledad sin labios
labios sin palabras
palabras en silencio
el silencio de tu alma

2009-09-27T12:10:00.003+02:00

he abierto el libro de poetas jóvenes.
lo he comprado tras hojear poemas de gregory corso, bill collins, jack kerouac, haikus japoneses, aunque en realidad buscaba un libro de bartolmé ferrando
y en el fondo deseaba encontrar uno de richard brautigan
(que no aparece por ningún lado, sólo cuando no lo busco)
he leído la primera frase de la introducción mientras esperaba el cambio del semáforo
la poesía expresa aquello que las palabras no pueden expresar
y he pensado que escribir poesía todavía tenía sentido.

2009-08-30T18:15:00.002+02:00

Cada átomo que me rodea está y no está al mismo tiempo. O mejor está en dos sitios a la vez. Física cuántica. La fascinación por la formula como la escritura del verso inacabado. 3.5 en física. La Patrulla X lucha por salvar el universo de nuevo.

2009-08-30T18:11:00.002+02:00

El verso lleno de polvo. Un parque el domingo por la tarde con estatuas mudas. Brisa de finales de verano.

Cosas que hacer una calurosa tarde de agosto en Valencia

2009-08-26T18:38:00.002+02:00

Sentarme frente al ordenador apagado y mirar mi reflejo borroso. Siempre es divertido verse a uno mismo con perfiles tenues.
Escribir un poema inspirado en Richard Brautigan mientras oigo unos pasos por la calle y un coche se para frente a mi ventana.
Salir de casa sin rumbo aparentando con mi paso decidido que sé donde voy.
Entablar conversación conmigo mismo porque nadie se para a hablar con desconocidos en esta ciudad.
Llamarme a mi casa desde una cabina y dejar que suene un rato largo con la esperanza de que lo cogeré. Si no es así, dejar un mensaje diciendo que cuando vuelva debo llamarme.

2009-08-24T17:10:00.001+02:00

Defendemos el valor de la palabra como si nos fuera la vida en ello. Ponemos lo simbólico por encima de todo: Incluso de los cadáveres amontonados. Al final y tras habernos dañado en lo más profundo, casi llegamos a las manos. Oscuridad del lenguaje o incapacidad para comunicarnos sin dejar nuevos damnificados.

2009-01-21T20:14:00.002+01:00

Fría mañana de enero. Tus átomos esparcidos por el contexto. Un peldaño de la escalera vacía después de las nueve, o un encerado lleno de fórmulas físicas inacabadas. Eres parte de la puesta en escena educativa. Te sientes verso suelto despedazado por la prosa de la media. Vano referente. Tierra baldía. Al fín y al cabo no eres Mary Poppins ni tienes una varita mágica.

A Leopoldo María Panero

2009-01-02T12:54:00.000+01:00

1. Tus versos son tan bellos como las nubes que el viento del norte arrastra. Una tras otra pasan delante del sol y sus rayos entran por la ventana o no. Igual que tus versos. A veces llegan al alma. Otras ni siquiera salen de tus dedos.

2. TAJMAHAL
Tras la sangre y los gritos del miedo. Ante la bala que trae la muerte. La pantalla se llena de tierra por dentro. Sólo es posible el recuento de las no víctimas y la crueldad civilizada de la cifra.

3. MERRY CHRISTMAS
Los bailes y las canciones infantiles. Regalos. Papeles por el suelo. Roce de manos. El silencio tras la ventana de una casa vacía. La lámpara encendida proyecta luz naranja tras el cristal. Silencio. Soledad. Verso inacabado.

4. STAR WARS
Ruido de naves espaciales. El robot humanizado. Un amor imposible entre Leia y Luke. Han Solo parte hacia el vacío de tus labios.

5. INVISIBLE MAN. TO LUCY.
Reconoces mi rostro. En tus labios leo mi segundo nombre. Casual en el fondo e intrascendente en la forma. Te reconocía. Tokio. A partir de ahora seré para ti el hombre invisible.

6. Hoy ha muerto Harold Pinter. Teatro de la existencia en la fiesta de cumpleaños: la soledad en grupo. Ceniza de la vida en diálogos y acciones sin movimiento. Simbolismo de lo cotidiano.

7. Capitalismo localizado. Fábricas fantasmas, trabajadores sin presencia física. Corrupción de la riqueza y la limpieza de lo caro y el perfume sobre los cadáveres del contenedor. CHINA SHIPPING. La palabra escrita, desnuda, dura, afilada. La respuesta a tus páginas es la amenaza. La muerte está próxima aunque juegues como un niño al escondite.

8. NIGHTMARE
La bruja viene para llevarme. Tus pasos por el pasillo sin zapatillas. La voz suave y asustada. Escapas de la oscuridad y sus manos afiladas. Ahora todavía buscas una protección pero el miedo se contagia en la noche.

9. El dolor no compartido y estaco en las esquinas de nuestras almas, sentadas a la misma mesa. Es el dolor de la ausencia. Infancia perdida. El amor roto por la pérdida. Lo corpóreo inalcanzable: tierra, fuego o ceniza. Los niños dan vueltas y juegan a la silla. Dan vueltas a nuestra ausencia.

10. MARY POPPINS EN TELEVISIÓN
Mi padre encendió el televisor y apareció Mary Poppins con la sonrisa perpetua y el paraguas abierto. En los rincones del comedor sólo había deseos infantiles muertos. Yo todavía creía en los reyes magos. Mi padre se parecía a la palabra desencanto. Necesito deshollinar mi alma.

11.
Cuerpos en danza. Risas y nervios sin esquinas. La circularidad se traslada a las almas del público. El acróbata camina sobre el verso del poema. Del hilo cuelga una espada que pende sobre las cabezas de todos nosotros.

universo visible

2008-11-15T19:35:00.000+01:00

leo en el periódico

que todo el universo visible se desliza cuesta abajo

en un movimiento continuado e imperceptible

pero suficiente para ser detectado tras ocho años largos

de investigación astrofísica

al parecer

tal y como explicaba el científico

su descubrimiento se ha producido azarosamente

ya que su estudio quería medir la velocidad de los objetos

“además de la expansión general, hay una perturbación

por la materia vecina debida a la atracción gravitatoria”

sabemos que

hay un punto del cielo

entre las constelaciones de Centauro y Vela

hacia el cual se dirigen

los cúmulos de las galaxias con desplazamiento neto

¿es quizá ese lugar el que nos espera Dios tras la muerte?

EN EL METRO

2008-11-01T11:14:00.000+01:00

han pasado más de veinte años de casi todo
y aún así he sido capaz de reconocerte
por la ventana del vagón de metro
en una parada atestada de cuerpos y rostros

un segundo o quizá menos
me han bastado para recordar aquellas mañanas de invierno
cuando iluminabas sin saberlo

mis recreos de juegos de deportes inventados de partidos infinitos
sonorizados por la algarabía de un patio de colegio
(risas
llantos
conversaciones entrecortadas)
y tú

casualmente el asiento frente a mí estaba libre
y a pesar de entrar la última
te ha esperado paciente a que te lo ocuparas

y pudiera admirarte en tu belleza
madura
pero tan intensa como cuando estudiabas en el colegio

he disimulado
pero me he vuelto a estar enamorado
durante tres paradas de metro.

2008-10-25T12:28:00.000+02:00

la nube en pantalones

2008-06-09T19:09:00.001+02:00

12:22

2008-05-25T12:18:00.000+02:00

tras esa voz he encontrado mi propio rostro
desnudo
mojado por versos
transparente
sin velos
sin máscaras

un rostro que no esconde objetivos anuales
que no muestra gestos de lo correcto
que se busca entre los escombros de lo imperecedero

en el espejo no estoy yo
ni mi rostro
no hay nadie no hay reflejo.

palabra tras el silencio

2008-03-28T09:59:00.001+01:00

palabras

a jirones

me lanzas

entre risas

y olvidos
mientras

creo que

escondes

tus penas

para hacer creer

que no

existen.

s i l e n c i o

2007-11-30T14:03:00.000+01:00

entre lo dicho y

lo no dicho
hay silencio,
un silecio imposible
que nunca puede ahuecarse
porque siempre hay
un movimiento
un aleteo
un gesto
un roce sobre el papel
un pensamiento
que habita el espacio
y el tiempo
de ese silencio falso
entre la palabra dicha y la callada

el ego del artista

2007-11-23T17:56:00.000+01:00

YO YO YO YO YO YO YO

TÚ

24 hours

2007-11-23T17:50:00.000+01:00

tttttttttit

mmmmmmmmmmm

Poética

2007-11-10T15:41:00.000+01:00

la complejidad de una mota del polvo

inexplicable por su pequeñez

no preocupa demasiado a los hombres y mujeres modernos

centrados en su existencia independiente y autónoma

-ilusos e ingenuos-

por eso la poesía interesa

a unos pocos lunáticos que creen

en serio y de manera rigurosa

como científicos que entregan su vida a la física cuántica

que la mota de polvo iluminada por el sol de la mañana

encierra todo el universo

uno de esos físicos poéticos declaraba que un poema sobre un insecto

podía producir más energía que una central hidroeléctrica

si fuera cierto –yo desde luego no lo dudo-

no necesitaríamos más que convertir a todos los hombre y mujeres modernos

en poetas y poetisas que escribieran sobre nubes o estrellas

y nuestro mundo encerrado en una mota de polvo de otro universo

continuaría su curso hacia la eternidad de una mañana luminosa

como la que ahora entra por mi ventana

mi lavadora

2007-11-02T18:19:00.000+01:00

el mecánico de la lavadora vino por séptima vez
con rostro preocupado por su larga enfermedad.
en sus visitas anteriores había revisado
los diferentes componentes vitales.
su diagnóstico siempre fue de orden físico:
el display, el módulo electrónico, el motor, el cableado.
sin embargo, cada vez que cambiaba un órgano vital
la máquina hacía un pequeño gesto, un parpadeo imperceptible
de los botones y se apagaba de nuevo.
visto desde el final del poema, no hay duda
que se trataba del estetor de la muerte.

sus visitas eran ya habituales hacia final de cada semana
y noel que era cubano e inclinado a la filosofía
me hablaba de la superficialidad de vivir sin lavadora,
o de la futilidad de la existencia o de la fugacidad del tiempo.
“hace ya ocho semanas que viniste por primera vez, noel”.
le decía yo confirmando sus teorías sobre el espacio y el tiempo.

en uno de esos días debatimos sobre mi fe en la electrónica,
resentida porque la avería era insondable al tratarse de una lavadora
de nueva generación digital.
ahora yo creía de nuevo en la mecánica.
noel me miró y me dijo muy serio:
“pero hombre no digas eso, la electrónica puso al hombre en el cosmos”

en su séptima visita su rostro sombrío indicaba una tristeza interior
que nunca me había mostrado.
me anunció que estaba claro, que no se trataba de algo material
sino que el fallo se encontraba en el espíritu del aparato:
“el alma de la lavadora está en estado crítico”.
quizá, comentamos, el estrés moderno o su ateísmo total de máquina posmoderna
le habían provocado unos ataques de ansiedad generalizados
que finalmente la habían bloqueado.

noel se encargó de la sustitución de la lavadora, que según me dijo
se iría a un balnerio de recuperación.
“pronto estará de nuevo con nosotros”.

no he vuelto a ver
ni a noel ni a mi antigua lavadora
desde entonces.

PRONOMBRES PERSONALES

2007-10-14T22:58:00.000+02:00

YO

1.

yo
oyo
hoyo
hoy
oy
o
y
y
o
yoy
yoyo
oyo
yy
y
yo
yog
yoga
oya
ayo
y
oy
yo

2. ME
levanto, acuesto, miro, veo, acerco, alejo, beso, acaricio, escucho, deseo, quiero, enciendo, abro, cierro, como, ando, paro, preparo, corro, corrijo, paseo, observo, juego, siento, grito, caigo, susurro, escribo, leo, desnudo, visito, digo, hablo, callo, despido, saludo, compro, vendo, dismulo, muero, pago, vivo sueño, amo, apago, pierdo, duermo, desayuno, follo, encuentro, vendo, corto, grabo, gano, amo.

haiku

2007-10-06T11:27:00.000+02:00

sol de invierno

sobre el rostro cansado

peso
del tiempo
paso

haiku

2007-10-06T11:21:00.000+02:00

mariposas blancas

juegan en la lavanda.

soy prescindible.

generación beat

2007-09-30T20:57:00.000+02:00

un tren de mercancías cruza el país
con vagones de madera y hierro
destino: San Francisco

subes con una mochila llena de libros
para visitar a alvah goldbook,
a lawrence ferlinghetti o a gregory corso
y acudir junto a ellos a la lectura
de poemas cargados de botellas

hablar a la vez hasta caer exhaustos
del sentido y del vacío con notas
de jazz enredadas en vuestras palabras.

el sol os acompaña una noche más.

poema sonoro

2007-09-30T20:54:00.000+02:00

caligrafía

2007-08-25T19:38:00.001+02:00

Kit de repación del karma: items 1-4

2007-08-12T15:54:00.000+02:00

1. Conseguir comida suficiente y comersela.

2. Encontrar un lugar para dormir donde reine la calma y tumbarse.

3. Reducir el ruido intelectual y emocional hasta llegar al silencio y escucharlo.

4.

(traducción de un poema de Richard Brautigan)

12 de agosto 15:44

2007-08-12T15:44:00.000+02:00

comienza la tarde de recuerdos imprecisos

y tú te has ido

con notas de música en tus cabellos

te he seguido con la mirada

unos segundos

unas nubes

un cielo roto por la tormeta de verano

los trozos de papel

la letra rojiza

de unos poemas

caligrama

2007-08-12T15:42:00.000+02:00

Un type pas mal

2007-08-08T21:41:00.001+02:00

outlined view

2007-07-16T18:49:00.001+02:00

poema repetitivo

2007-07-16T18:41:00.000+02:00

Escribir una palabra y repetirla de manera continua
introduciendo ligeros cambios vocálicos y consonánticos
para conseguir crear una ritmo basado en la repetición aleatoria
de los mismos sonidos

aclarar la voz de la mañana y leer el poema
desde el balcón de casa mientras la ciudad despierta.

siseo

2007-07-16T18:39:00.000+02:00

sssssssssssssssssssssssssssssss

iseo

fragmento poético

2007-07-16T18:30:00.000+02:00

we've been

2007-07-02T17:55:00.001+02:00

tokio

2007-07-02T17:44:00.001+02:00

parís

2007-06-18T16:17:00.000+02:00

al otro lado

2007-06-11T16:05:00.000+02:00

Tienes la mirada perdida aunque me miras directamente a los ojos.

Es posible que tus pequeñas píldoras de colores tengan algo que ver,
aunque no nos guste admitirlo e intentemos disimular.

Me cuentas gestos y palabras que te han ido llevando a ese país paralelo
sin tú quererlo.

Pareces saber que no vas a salir de allí porque nadie, sólo algún héroe caído, lo ha logrado.

En el fondo da igual porque es indiferente estar aquí
o haber pasado al otro lado del espejo/ojepse

fireworks

2007-06-05T19:45:00.000+02:00

Clase de literatura

2007-06-04T22:24:00.000+02:00

El profesor de literatura entra en clase y pregunta por qué la poesía ha muerto. Era tan joven, dice. Sus estudiantes le miran un poco perplejos, porque piensan que sus sms son pequeños poemas visuales. Creen, además, que es muy posible él la haya intentado asesinar lanzándole a la cabeza clases magistrales y discursos hechos de prosa y piedra. La lección del profesor sigue gracias a su potente voz. Nadie escucha. Los móviles echan humo.

tus palabras

2007-06-04T22:20:00.000+02:00

son
como nubes sin voz
como piedras en el viento
como poemas no escritos
como cuadernos perdidos
como árbol de marzo
como mensaje sin vocales
como trazos invisibles
como gestos mudos
como tú
como yo
como
com
co
c
.

lectura poética

2007-06-04T22:17:00.001+02:00

leer un poema

y quedarte sin palabras,

en ausencia total

de verbos y adjetivos,

de sustantivos

escurriendose

entre los dedos

de unas manos hechas

de verso libre

vías 1

2007-05-31T15:57:00.001+02:00

Poema diccionario

2007-05-31T15:51:00.000+02:00

Coger un diccionario en la lengua en la que se quiere escribir el poema
y abrirlo por una página al azar.
Escribir la primera palabra que aparezca.
Repetir la operación tantas veces como sea necesario
hasta conseguir un poema de la longitud deseada,
bien sea un soneto o un haiku.

Prosopoema

2007-05-31T15:48:00.001+02:00

Coger un texto en prosa de la procedencia que se considere oportuna,
desde un periódico a un texto jurídico o a una novela.

Leerlo fijándose en sus posibilidades poéticas como las pausas y el ritmo interno.

Pasar a copiarlo en su nuevo formato de poema eliminando,
si es necesario, aquellas marcas prosaicas que impidan su fluidez poética.

Repetir la operación hasta conseguir completar un poemario en prosa.

poema en prosa

2007-05-06T10:09:00.000+02:00

2.

no más capitalismo de rostros amables neocons con liftings parciales, ni capitalismo salvaje versión oriental, ni rebajas de rebajas en febrero, ni domingos de apertura obligada y consumo ocioso en centros plastificados de sudor y calefacciones a tope, ya basta de récords de consumo energético ante la ola de frío mental que viene del norte, de horas punta en entradas y salidas urbanas que ni entran ni salen, de economías enfriadas por salarios de mierda por un ipc más saneado que llena bolsillos de almas vendidas, de rostros atenazados por el deseo de la nada, de prisas impuestas por llegar a un espacio cerrado, de no ver la existencia cegados por hipotecas de expansiones económicas y mercados bursátiles, de sexo irreal virtual ajeno a los propios cuerpos, de cuerpos esculpidos por productos desnatados suavizados falsos, de limpiezas obsesivas para borrar las culpas

tomemos la palabra que nos fue dada y que hemos regalado a cambio de nada.

poema en prosa

2007-04-27T17:57:00.001+02:00

1.

tomada está la palabra por los que creen en el olvido y la desmemoria vertical,
y
ante imposibilidad semántica de producción de sentidos alternativos
y
ante la opacidad desmedida de sus altavoces estéreo que llenan los oídos más herméticos
de discursos simplificados y de músicas redondas de repetición incansable,
la resistencia de frente es obligada superando el miedo burgués a perder las propiedades y los bienes inmuebles.

sólo

2007-04-27T17:54:00.000+02:00

1. Sólo, arrastrado por el dolor
2. desolado y único
3. sin nombre aparente, estoy
4. veo las palabras en sus ojos
5. oigo los movimientos de sus manos
6. y no me hace falta improvisar
7. acabado y sin terminar
8. ando sobre baldosas desconchadas sin hacer ruido,
9. no me río,
10. ardiente, y dolorido
11. mis pies descalzos, arrastrados, casi inmóviles.
12. me despierto otro día de un bombazo certero
13. en el centro de mi alma desatendida.

poema sonoro

2007-04-27T17:53:00.001+02:00

coger un folio ya usado
y rasgarlo lentamente poniendo suma atención
al ruido producido por el papel al separarse
y el chasquido de las palabras al romperse

poema

2007-03-27T14:06:00.000+02:00

aquí todo palabras en estéreo

allí largos silencios tras las lágrimas

aquí advertising&marketing&merchandising

allí los cielos y las nubes sobre los muertos

aquí, efectivamente, la paz está preparada para la guerra.

spring

2007-03-22T19:57:00.000+01:00

cobalto

2007-03-22T16:21:00.002+01:00

ando en una mañana de azul cobalto,
con josh rouse a mi lado y
sus palabras me acercan a mi propia existencia.

las palabras de otros hacen falta,
-a veces-
siempre

el parque en la mañana,
tu rostro mudo,
caminos cruzados y pasos perdidos.

II.

2007-03-22T16:21:00.001+01:00

acordaron la paz tras una mañana de ajustes después del almuerzo tras tomarse una copa tras la partida de póquer tras visitar el excusado tras hablar en inglés después del bostezo detrás del sofá tras el aplauso.

paz duradera
hasta el bombardeo nocturno

sola

2007-03-22T16:18:00.000+01:00

Y pensar que estando sola
en las tardes más que desnudas,
más que estar en esas tardes, no estar allí,
con esos cielos múltiples como sacos vacíos,

ante su más que aparente inmutabilidad,
la más pura ley de cambio.

desencuentros

2007-03-09T19:58:00.000+01:00

esas tardes

2007-03-09T19:47:00.000+01:00

en esas tardes de corte inglés
de brisa espesa y luz artificial
de ruidos de madera vacía
y voces mudas
encerradas en sí mismas
en esas tardes sin
pero de corte inglés y
cocacolas

oh mar, olas, olas

beatnik

2007-03-01T15:53:00.000+01:00

recorrer tu cuerpo y viajar por todos sus paisajes
inhóspitos, a veces,
otras, sin embargo, anhelantes de caricias o besos

y como un beatnik que no tiene domicilio fijo
-cruzarte de extremo a extremo-
mi universo consiste en una travesía continua
por todas tus sendas y caminos
y cada parada se convierte en una expresión
de vida a muerte

y dormir cada día en uno de tus rincones,
en el desierto de tu vientre o
en el volcán de tu ombligo o
en la maleza de tu cabello

subir a las alturas de tu pecho
sin cuerda ni oxigeno
solo con el piolet de mi deseo
y llegar a su cima coronada
para contemplar tu sueño

navegar entre las olas de tus lágrimas
-desnudo cruzo ese mar salado
hasta caer exhausto en tu párpado-

pasear entre las nubes de tus labios
suaves, blancas,
me deslizo hasta la comisura
para llegar a tu mejilla y recostarme
descansar allí eternamente

un recorrido sin final
porque cuando acaba comienza de nuevo
y me lleva descubrimientos impensables
un segundo antes.

Panero II

2007-02-28T16:35:00.000+01:00

la playa en invierno es el destino único
de mi existencia
que es la tuya también

es el certificado del ser y del no ser
como si la nada no fuera imposible
tras el verso hecho de arena
y las olas enredadas por poemas
escritos desde el sanatorio

what if?

2007-02-20T19:27:00.000+01:00

¿y si en el fondo tu risa
no fuera más que mi tristeza vista por detrás?

¿o si tras mis lágrimas solo se encontrara
tu sonrisa puesta del revés?

¿qué pasaría entonces?

¿si las palabras que nos decimos
o callamos solo fueran ficción?

haiku

2007-02-18T10:40:00.000+01:00

I´ll be your mirror

2007-02-18T10:09:00.000+01:00

mujeres

2007-02-15T15:57:00.000+01:00

richard brautigan
escribía en un poema que todas las mujeres
debían tener uno escrito aunque hubiera que
poner el mundo del revés

creo que tenía razón

porque sus labios y sus ojos merecen unos versos
por sus lágrimas
por sus sonrisas

brautigan se esforzó y escribió
tantos poemas como pudo
dedicados a mujeres que conoció o no

quiero seguir con esta labor inacabada
y empezar dedicando este poema
a aquellas mujeres con las que me he cruzado esta mañana
y también a aquellas con las que no

Fragmentos de discursos cinemáticos

2007-02-10T15:45:00.000+01:00

A Mijail Kaufman

un cine explicación del mundo visible

invisible para el ojo desnudo

es el espacio vencido

que se estira y desaparece

es el tiempo vencido

que transita en fotogramas inmóviles

2

organizar los fragmentos filmados;
escribir el filme mediante imágenes rodadas y
no elegir
unos fragmentos filmados para hacer unas escenas o
unos fragmentos filmados para hacer unos textos.

3

La pantalla se erige en centro de la pared, lisa y transparente, frente tus ojos. Un alivio necesario. ON/OFF. Un hilo visual, vacuo, estándar, sin esquinas, fácil para tus OjOs cansados de la racionalización constante, transcurre como un manantial de frescor verde. Una miríada de colores de cielos como mares y nubes como sueños. Un relato hueco de apariencia plena que te acoge en su interior amablemente. Todo para ti. Sonríes y ves aquello que crees soñar pero que se aleja de tus sueños. Sueña por ti sin tú saberlo. Y te da igual.

Panero

2007-02-09T20:01:00.000+01:00

soy el poema escrito
desde la nada de tus manos
pegadas a palabras
que se edifican sobre un abismo

construyes mi ser sobre versos temblorosos
y así llenas mi alma de luna llena

tu mirada

2007-02-07T16:31:00.000+01:00

tu mirada empequeñece mi mundo
hasta el tamaño diminuto de una mota de polvo
y lo ilumina como el sol que entra por la ventana al mediodía

mientras tus ojos se pasean por la geografía de mis planes
las que parecían montañas inaccesibles sin el oxigeno
de los añicos de mi ego aventurero,
se convierten en simples colinas de hierba mecida por la brisa
de tus párpados,

mis sueños,
mis deseos,

como el increíble hombre menguante se encogen hasta desaparecer
sin mostrar la menor resistencia
como si tu mirada se convirtiera de repente en mi único universo.

a Sylvia Plath

2007-02-04T11:33:00.000+01:00

He intentado regalarte mi alma en varias ocasiones
y todavía no le he conseguido a pesar de los esfuerzos de mis manos
por envolverla en papel de regalo hecho de palabras esdrújulas.

Unas veces me parecía un presente insuficiente,
porque no cubriría las expectativas de tus labios cargados de razones,
cuando se vuelven hacia mi y reclaman mi entrega sin fisuras.

Otras pensaba su ligereza se desvanecería en el instante
en que tus dedos, hechos de brisa y hierba,
se acercaran al interior del paquete cuidadosamente cerrado
como caja fuerte que guarda mis deseos.

Hoy, por fin, he podido dártela al entregarme sin barreras,
al saltar al vacío sin red como trapecista que ensaya su número mortal una y otra vez
con una red hecha de recuerdos,
sin aplausos ni recompensas.

Coge mi alma con la misma suavidad que cuando posas tu mano en la mañana
sobre mi nuca desentendida.

war

2007-02-03T13:57:00.001+01:00

GUERRA

reflejo

2007-02-03T13:40:00.000+01:00

son los días

2007-02-01T19:32:00.000+01:00

oímos el ruido de los días que como agua

fluyen en una dirección única y transparente

y el recuerdo de ser piedra o nube o tierra

olvidado entre los huecos de tus párpados

gramática poética

2007-01-31T20:26:00.000+01:00

la poesía es como un idioma sin palabras

que solo contiene gestos verbales

o fonemas sueltos

o grafías perdidas

o tachones a mano

no tiene gramática generativa

ni diccionario de dudas

ni academia normativa

su sintaxis es ausente

no admite sistemas innantos

ni reglas generales de adquisición

ni tablas estructuralistas de versos posibles

tampoco tiene excepciones

un poema surge de la nada

y desparece tras leerlo

verano

2007-01-31T16:34:00.000+01:00

desde hace unos días
siento una necesidad
que apremia mi alma
que me persigue en sueños:
ir a la playa en invierno
y sentir la brisa
y las olas
enredadas una en otra en movimiento perpetuo
y escribir unos poemas
sobre el mar
sobre la arena
y
el olor a sal en el aire
las huellas borradas del último verano
el sol
el cielo

a Hank

2007-01-30T14:20:00.000+01:00

llueve

hace frío
ha llegado el invierno

recojo a mi amigo
y vamos
a tomar
un café

el bar
vacío
sólo
la camarera
y
una clienta
borracha
o
que aparenta
estarlo

nos sentamos
y pedimos
dos cafés

hablamos
de nuestras cosas

la borracha
nos habla
mientras
baila

se cree el centro del universo

la ignoramos

le jode que pasemos
de ella
e insiste

así seguimos
hasta que se aproxima
y nos pide
un cigarro

“no fumamos”

“pues que bien”

está jodida porque está sola

se va
despreciándonos

porque no le hacemos

ni caso
ni a ella
ni a su baile
ni a sus palabras
huecas

cruza la calle
se para
en la acera
se va con uno que pasa

“no puedo con ella”
exclama
la camarera

a Octavio Paz

2007-01-29T19:13:00.000+01:00

el cielo lleno de gris

el viento en la calle

atardece

la ciudad muda

bajo las nubes

todavía no hay nieve

solo frío invierno

silencio

la calle sin tráfico

tras la jornada laboral

como si no pasara nada

indiferencia calculada

observo la nube

que me refleja

Poemas

2007-01-27T18:13:00.000+01:00

Lo he intentado muchas veces pero todavía no lo he conseguido.
En el fondo todos los poetas lo intentan:

escribir un poema que sea idéntico al de otro poeta

vivo o muerto, leído y traducido.

Juntar palabras, releer y corregir hasta llegar al poema definitivo.
Y que esa versión final coincida letra por letra, verso por verso,
con un poema escrito por Fernando Pessoa o Mario Benedetti o Li Po
por Richard Brautigan o Marta Pessadorrona o Sylvia Plath o Basho

Hasta que los poemas no empiecen a repetirse y
los poetas se queden sin palabras y sin versos
la poesía no habrá muerto.

Y ni siquiera entonces.